Séjour où des corps vont cherchant chacun son ticket de bus. Assez automoteur pour permettre d'accoster en vain. Assez restreint pour que toute barque soit vaine. C'est l'intérieur d'un passage clouté locomoteur ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la cabine. Carte d'embarquement. Sa voie ferrée. Son graisseur. Sa goélette comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la halte totale émettaient chacun son aérogare. Le mécanicien qui l'agite. Il se promène de loin en loin tel un monomoteur sur sa fin. Tous s'écrasent alors. Leur chemin de fer va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout atterrit.
Bidouille (Nordmann)
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